Le jour n’avait jamais de fin
Cigarette du père en bouche
Jusqu’à la nuit dans notre coin
On jouait aux hommes en douce.
Et puis le jour te terrifie
Tout autour les mégots en tas
De retour il n’y aura pas
La lumière baisse et tu vieillis
Rires des gosses là-dehors
Des pierres dans leurs tabliers
Mais voilà un moineau tué
Et la souffrance qui te mord.
Tasos Leivaditis
Manos Loïzos a écrit une chanson sur ce texte, et Vassilis Papakonstantinou la chante, ici.
Il pleuvait ce soir-là, il pleuvait
j’escaladai l’escalier personne dans la chambre à coucher
Il pleuvait ? tremblait sur la fenêtre ouverte le rideau
Il pleuvait…
« Je pars ne cherche pas à me trouver. J’aime quelqu’un d’autre ! », elle a écrit
J’aime quelqu’un d’autre ?
Où es-tu ? Où vais-je aller ?
Ça souffle, j’ai froid ?
Les routes sous la boue, les lumières jaunes, il pleuvait
Des couples enlacés par-dessous leurs parapluies
sous peu ils allumeront la lumière
se regarderont dans les yeux et jetteront de sur eux toute la solitude
Les réclames lumineuses font clignoter leurs yeux
Tout à notre époque est fait publicité pourquoi pas ça aussi…
Il pleuvait
« J’aime quelqu’un d’autre ? »
En énormes lettres rouges ce serait une merveilleuse publicité
pourquoi pas ça aussi : « J’aime quelqu’un d’autre ? »
« J’aimerai quelqu’un d’autre ? »
Où es-tu ?
Où vais-je aller ?
Ça souffle j’ai froid
Où es-tu ?
Tasos Leivaditis
Ne manquez pas d’écouter la mise en musique de Giorgos Tsagaris, chantée par Vassilis Papakonstantinou, ici.
Au sein de la peur et des soupçons,
l’œil terrorisé et la pensée terrorisée
nous nous usons et faisons des combinaisons
pour éviter le trop certain
danger qui ainsi affreux nous menace.
Pourtant nous nous fourvoyons, ce n’est pas lui sur notre route ;
les messages étaient mensongers
(ou nous n’avons pas compris, ou pas bien interprété).
Une autre catastrophe, de nous insoupçonnée,
soudaine, brutalement s’abat sur nous,
et à l’improviste – donc il n’est plus temps – nous empoigne.
Kavafis, 1911
Mikis Theodorakis a composé pour ce poème une musique instrumentale d’accompagnement. C’est à écouter ici.
Lorsque la vision est lésée
on souffre de bien plus encore
et même du déchirement de son moi.
Car lorsque la vue de la prodigue nature
qui nous conservant soutient notre vie
se fait spectacle de mauvais goût
cruellement quotidien
d’un inélégant gaspillage
alors continuellemnt on se querelle
avec ce que l’on voit
parce qu’on sait que la conception de sa survie
est suspendue à ce que l’on regarde
parce qu’on s’est dissoute et refaçonnée tant de fois
quand sur les surfaces de peau
qu’on a adorées on ne vit jamais
glisser le fantôme de la non existence.
Trahison parce qu’ils m’avaient promis
que j’aurais de vivante assez de ma vision
pour trouver la joie
aux esquisses du soleil au-dessus des feuilles,
que même quand j’aurais perdu
la prospérité du fruit, le frisson du suc
je pourrais te regarder
et reprendre vie fixant les yeux sur ton reflet.
Katerina Anghelaki-Rooke, Στον ούρανο του τίποτα με ελάχιστα, 2005
Voilà le soir,
il vient, sa douceur
va rendre à mon cœur
un peu d’espoir.
Les yeux levés
aux astres, je sens
à quel point les gens
sont mauvais.
Pleurant je dirai :
« Astres, mes amis,
les enfants aussi
je les aimerai.
Que sans relâche
ils me rouent de coups,
je serai la boue
où ils marchent.
Astres, ainsi
qu’un astre et un lys,
je deviendrai, ainsi,
bon moi aussi. »
Kostas Karyotakis, Ἐλεγεῖα καὶ Σάτιρες
Une bougie suffit. Sa lumière délicate
s’harmonisera mieux, ce sera plus chaleureux
lorsque viennent les ombres, les ombres de l’Amour.
Une bougie suffit. Que la chambre cette nuit
n’ait pas trop de lumière. Tout dans la rêverie
et la suggestion enfoui, et avec le peu de lumière –
dans la rêverie ainsi, je me ferai des visions
pour que viennent les ombres, les ombres de l’Amour.
Kavafis
On peut aussi le chanter…
Voleur, – en vérité, voleur, obscur, fiché ; il épiait
femmes et hommes, enfants et vieux, feuilles, fenêtres, lampes,
vieilles guitares, machines à coudre, branches sèches, lui-même.
Sans cesse il volait
une attitude, une expression, les mégots qu’on jetait dans la rue,
leurs habits, quand ils se dévêtaient à l’heure de l’amour, leur pensée,
leurs formes ignorées, les leurs, les siennes, et il faisait
de grands, de curieux bouquets ou bien plantait des pots. À présent,
au magasin de fleurs du coin, derrière la vitrine, on le voyait
pulvériser à la trompe les grandes roses, les dahlias, les œillets
sans les vendre ni les offrir ; – un voleur original,
un prince décadent au fond de sa serre. Seul son visage,
pâle, se détachait parmi les très hauts lys,
comme un mort dans son cercueil de verre. Cependant,
pendant les froids hivers, ce magasin de fleurs aux fleurs non vendues,
toujours nous donnait l’impression d’un éternel printemps ; même si nous avons appris plus tard
que toutes ces fleurs étaient de papier, peintes
à la peinture rouge et jaune – plutôt rouge – de différents tons.
Yannis Ritsos, Μαρτυρίες 1957-1963
